ALEKSANDRA SAŠA LOPATIĆ

Feu de mon froid

2012-01-21T02:34:00.000-08:00

Envoûtée par le tort

La vieille corde d'une présence subtile

A soulevé la plume et le fort

La tache de pourpre

Et de nacre

Se fond

Dans l'amour de feu

Sapin de Nouvel An

2011-12-17T08:14:00.000-08:00

extrait de Contes de carrefour

...A la fin d’année, les milliers de Pères Noëls déguisés en chaperon rouge gériatrique avec les visages couverts des touffes amorphes en coton blanc, ce que leurs donnait l'allure d'un affreux vieillard infanticide, descendaient de leur ciel communiste dans les entreprises, pour distribuer les paquets cadeaux aux enfants qui, en règle générale, hurlaient de peur assis sur les genoux de la créature rouge aux monstrueuses sourcils cotonnées, pendant qu'elle les retenait fermement pour qu'ils ne s’enfuirent pas vers leurs parents, les employés, qui eux, attendaient sagement assis dans la public, avant que la photo de la progéniture en sanglot ne soit prise.
La fête ainsi célébré n’était pas le Noël chrétien mais le Nouvel An.
Un beau sapin de Nouvel An, décoré aux boules de coton était installé à l'étage de notre école, entre les portraits de Marx, Engels et Lenin. Dans les rues et les places également décorées, des géants sapins de Nouvel An offraient aux passants, qui, projetant d’épaisses nuages blancs par le nez et par la bouche, marchaient prudemment à fin de ne pas glisser et tomber sur les trottoirs glacés, la promesse d'un rêve clignotant et pimpant, derrière un smog, gris et fort mal odorant.
Les enfants recevaient les cadeaux : les chaussettes, les sous vêtements, les chausseurs pour les enfants d'ouvriers ; les vestes doudounes suisses, les bleus jeans américains, ou les poupées qui pleurent et disent maman, quand appuie sur leurs ventres en mousse capitaliste, pour les enfants des fonctionnaires....

2011-10-30T01:48:00.000-07:00

Lettres de Ithaque est une étape peinte sur un chemin des mots.

Comme pour des mots choisis au hasard dans un dictionnaire, un prospectus ou une lettre. Comme pour des pièces d'un puzzle éparpillées et en désordre, qui retrouvent leurs sens multiples et aléatoires grâce au regard et selon le vécu du lecteur, je transfère mes paroles étouffées sur un champ pictural, au milieu duquel j'ai envie de bâtir une cathédrale de chants épiques.
C'est aussi un collage qui me permet de décrire au plus près les deux faces de la réalité recollée d'un exilé, qui, comme un artiste préhistorique descendant dans l’obscurité pour chasser les démons de l'angoisse, découvre l'immense joie de l'enfant qui s'adonne à l' exploration des labyrinthes.
Le travail sur cette série a commencé lors de mon premier voyage en Bosnie, après 10 ans d’exil en France. Profondément bouleversée par ce retour et par le changement de mon propre regard sur les champs accidentés au coeur desquels se trouvent encrées sensiblement sous la neige, mes racines, j’ai collecté les photos de ma famille serbe qui n'ont pas été perdues pendant la guerre civile. Plongée dans ces visages qui me reconnectaient avec une erre révolue, j'ai cherché les traces disparues de notre innocence.
Ces peintures sont mes lettres à la culpabilité. Par ces images, je retrace ma quête de l'insouciance. Le bleu: le ciel paisible. Le portrait: la dignité des ancêtres paysans. Ou encore la liberté d'avouer et de cacher l'aveu sous une couverture étrangère : poésie en langue française.

Je cherche également à construire la composition picturale par les petites pièces répétitives qui remplissent l'espace jusqu'aux bords tendus de la claustrophobie, à l'instar de la cathédrale littéraire de Marcel Proust.
Les petits traits me servent à rendre une atmosphère mouvementée et enjouée pour mes personnages, qui sont dans un premier temps dessinés puis découpés et recollés sur la toile. Placés dans un cadre de paysage fantastique et abstrait qui ne leur correspondraient pas si l'absurde cédait à la logique, le droit de me fasciner.

Georgette Pelletier attend son train

2011-10-22T00:54:00.000-07:00

L'un

au dessus d'une plage aux rouges et bleus nuages

pour rigoler

une femme

en peu vieille, en peu fade

a affleuré dans la vitesse excitée d'un clin d'oeil

une dangereuse rivale

son rire infidèle

sur le chemin glacial de désir

a parsemé une trace

de rond en délice

Le deux

la mélodie de lignes

sur un visage diffèrent

a éclairé les sens en silence

mon âme se réfugie dans la bonté des bulles

et des livres

Waiting for the train/ crayon sur papier/ 15 x 21 cm/ 2008 / Saša Lopatić

Contes de carrefour...la suite

2011-10-14T08:29:00.000-07:00

Un autre extrait de Contes de carrefour...pour compléter l'image

Nous passâmes nos vacances à la campagne, chez nos grands parents maternelles.
Dans une petite maison construite après la deuxième guerre mondiale, quelques dizaines de mètres d'un tas de pierres herbeuses qui restait comme souvenir de leur ancienne habitation incendiait par les oustachis à la fin de la guerre, vivaient la grande mère, les parents, le frère et la soeur de notre mère Nada.
La matrone, notre arrière grande mère Divna, était une veuve.
Son mari, paysan, avait descendu de montagne, au début de la guerre, dans la ville occupée par les fascistes, accompagné de son cheval qui portait sur son dos un tas de bois.
Pendant qu'il approchait le marché dans le quartier orientale de la ville, où il voulait vendre le bois et acheter, avec l'argent ainsi gagné, des chaussures à ses enfants, me racontait mon arrière grande mère, il était interpellait par la police et tuait sur place. Son nom, gravé en or sur un des marbres noirs qui brandissaient sur une des collines de notre ville comme les monuments dédiaient aux victimes et aux libérateurs de fascisme, me faisait tellement peur que j'ai jamais su trouver le courage de dire à aucun de mes camarades de classe, pendant la visite traditionnelle de ce lieu de culte au jour de la Fête de la Libération, qu'il est à mon arrière-grand père Lazare. Je ne sais pas pourquoi.

Dans les année soixante-dix, dans l’époque de mon enfance, leur petit village, caché entre deux rochers, n'avait pas d’électricité.
Au coucher de soleil, une petite lampe à pétrole illuminait la pièce. Une timide lumière, dansant sur le plafond et sur le mur où la lampe était accrochait, caressait les ombres rougissantes et remplissait les narines d'un air velouté de mystère.
Dans la chambre à coucher où un armoire massifs répandait un parfum sauve des plantes médicinales et où les quatre lits, couverts de draps en motif carrée rouge et bleu, occupés presque toute l'espace, loin de la porte de l'entrée, sur un mur à coté de la fenêtre, étaient posés deux tableaux.
Peint sur bois, un homme portait une majestueuse robe rouge et doré, une couronne et un sceptre, il avait les cheveux blancs et une barbe blanche de l'homme respectable et âgé.
Sur l'autre tableau, presque nu, aux pieds nu, aux cheveux longs, tenant un fin bâtonnet et montrant avec une main levée un signe fait de ses deux doigts croisés, un autre homme, plus jeune et très maigre, m'inspirait les milles et une questions.
Au milieu, en peu au dessous des deux, au bout d' une ficelle dorée, comme une pendule immobile, un petit verre rouge était accrochait pour protéger la silencieuse flamme qui scintillait en intérieur aux certains jours.

Credit photo:Meliti Kontogiorgi/ Krista/ crayon, feutres, collage sur papier/29x42cm/2011/Sasha Lopatić

Contes de carrefour...in progress

2011-09-17T07:09:00.000-07:00

un extrait de Contes de carrefour

-par moi-

Notre école, un immense bâtiment, construit dans les années trente, n'avait pas d'autres décoration, sur sa façade constructiviste, que ses larges fenêtres, avec des grilles en fer forgé, servant plus à empêcher les élèves de s'en évader que de les protéger d'une invasion cambriolesque.

L’école avait une grande salle de gymnastique où notre professeur, un féru de basket, et l'ami proche de Mirza Delibašić- une légende de ce sport, qui est venu, un beau jour d'hiver, visiter son pote, notre enseignant, et en conséquence a provoqué une onde hystérique d'excitation juvénile, en faisant ainsi vibrer les grilles ferrés pendant toute une semaine-, entraînait les enfants au jeux de basket. C’était le seul sport pratiqué dans cette salle, l’infernale cause d'humiliation précoce d'enfants qui, comme Romana et moi, de petite taille n’étaient pas fait pour y égaler nos majoritairement grands compatriotes.
Dans la très large cour d’école, à la droite de l’entrée, se situait une salle de cinema et de spectacles. Le choeur pédagogique de notre patrie socialiste, soucieux d'avoir une jeunesse cultivée et instruite au glorieux connaissance de chemin révolutionnaire de Tito, organisait les spectacles où les petits pionniers de Tito, comme Romana et moi, récitait, chantait, faisait de la gymnastique rythmique, accompagnés d’épiques chants révolutionnaires qui honoraient la lutte populaire et antifasciste.

Sur la scène, derrière les rideaux en velours rouge comme sur toutes les étages d’école, entre quelques pots de ficus et de rhododendron entretenus par la professeur de biologie, posées sur les socles recouvertes de tissus rouge, brandissait les bustes de divers intellectuels aux qui la patrie était reconnaissante.

Credit photo: Meliti Kontogiorgi/ Etoile sans ciel, mixed technic on canvas/130x95cm/2011/Aleksandra Sasha Lopatic

Omaha Beach

2011-07-29T06:14:00.001-07:00

Traversée profonde d'une forêt en pierre
Seule la pluie m'accompagne

Frères et soeurs

Sur une île de sable
Jouent aux soldats

Naïf, vifs et purs

Pluie du Nord-Pluie de l'Est

2011-07-29T06:05:00.000-07:00

Etonnante similitude dans la lumière du Nord
Encombrée de branches et perdue de racines
Un chant aux anges m'a offert d'éclairer

Entrevue

Par la porte d'une vieille église
En Normandie

Pendant que la pluie abondait la terre héroïque
Protégée et emprisonnée dans l’édifice ancien
J'ai aperçu la similitude envoûtante et déroutante
Entre mes racines et mes branches
Combien de sang a été versé pour prouver le contraire

Vouloir

2011-07-29T06:00:00.000-07:00

Douces traces blanches

A travers la galaxie nébuleuse des gens

Aperçus sur mon chemin de merveilles

Ont laissées deux vouloir étroits:

Mordre la vie. Libérer les chaînes.

Lettre au pelerin

2011-06-01T05:50:00.001-07:00

les chemins irréprochables d'une réputation enfumée
se font
par
les plumes
et les cannes
de la persévérance pieuse
par
les reliques de la exclusion
et la froideur des cheminées propres

l'homme est un lac, le ciel est son barrage

Illisible

2011-05-26T09:27:00.000-07:00

mon portrait inconstant

sur un arbre à la branche brisée

me rend illisible

à ses feuilles vertes

ses racines sont les romans

écrits par les femmes libérées et mordues

à travers de leur savoir subtil

Europe en français parfait

2011-05-03T00:54:00.000-07:00

Les yeux bleus d'un train passé
transportent dans leurs souvenirs:

les tendres connaissances
des enfants abandonnés,

les pluvieux vents
des soldats oubliés,

les lumineux ponts
des grandes villes éclatées,

et la vaniteuse poussière
des rois et des reines
racontés
au petit soir.

Lettre à l'âge

2011-04-17T03:22:00.000-07:00

centre d'un équilibre charnel

tu ne trouveras pas dans un bel éclat de soleil
printanier et froid

mais derrière une masque de sage
pondue, pétrie, arrachée et fondue

par la foudre et par l’éclaire de tes amitiés
dissipées et évanouis

par les jours et les nuits de ton age

Lettre à la vie rêvée

2011-03-27T08:10:00.000-07:00

j'ai touché la frontière enneigée de mes liens de sang
j'ai embrassé cet horizon
avec un goût plein de fruits et des poèmes dans mes mains
j'ai caressé ma politesse
aux bords brumeux des nerfs électriques
j'ai épousé la fierté des montagnes hautes
tourmentée par le regard d'un lac

l’éclat bleu du bonheur promis
dans un pays d'étrangers
m'a rendu sa lumière fausse
devant mes rêves télévisés

Séance de midi

2011-02-21T04:49:00.000-08:00

Une chaude obscurité
Préserve le souffle des fantômes.

Dehors
Boulevards sont attaqués par les klaxons.

Un visage mure
Comme l'air libre d'un plein jour
A caressé ma bonté d'ange.

Au vieux cinema
J'ai touché l'amour
D'une actrice disparue.

Temps de changement

2011-02-09T01:46:00.000-08:00

Parsemée de mensonges
Constellée des erreurs
Dans un couloir obscure de la manipulation
Une histoire d'amour est aperçue
Achevée.

Sur les vagues
Hautes et brulantes
De la honte
Je laisse ma peau se réchauffer

Mariages

2011-01-20T10:08:00.000-08:00

14.

La neige a prosterné ses traces immaculées.

Vapeurs lumineuses envoutent

Les âmes de la foret.

Vers l'esprit de la famille

Tu gravis ce sentier opprimé

Vers le jour de naissance

De la mère

De la fille

15.

Par les vagues immodérés de la douceur enragée

Un chasseur fait naitre sa proie

Mordant le sang

Et la sueur

Langue maternelle

2010-12-13T10:06:00.001-08:00

Pluie abonde la terre défendue
Larmes stellaires de nos ancêtres
D'amour est constellée
Cette parole envoutante
Et grave
Qui nous unit aux Dieux des anciens Slaves.

Lumière

2010-12-08T06:44:00.000-08:00

Un jour lumineux au bord de la mer,

dans un regard en couleur solaire,

je vois.

Cerf

2010-12-02T09:35:00.000-08:00

Amour d'un timide deviendra le rire bestial d'un cerf volant.

Comme les enfants

2010-11-27T05:28:00.000-08:00

Art d'exister dépend d'un devoir jovial: rire avec-comme les enfants.

Traversée

2010-11-25T06:51:00.000-08:00

Autour de mon navire ailé,

des vents lumineux écartent les masques amers de la timidité.

Par l'air de ma voix,

les paroles traversent l'espace

infini d'étoiles.

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Une branche

2010-11-20T06:17:00.000-08:00

Dans la forteresse pénitente de mes embarras,
j'ai caché
une branche brisée de mes mots émus.

Irréprochables

2010-11-09T02:11:00.000-08:00

Par ce temps de la misère,
une petite fille,
comme une colombe irréprochable,
court, nage et chante
sur les collines de la terre défendue.

Lettre au roses de la rue Smederevska

2010-11-02T09:55:00.000-07:00

J'ai détraqué un satyre enivrant,
et j'ai fais apparaitre une ruelle d'enfance,
révolue en rêve.

House OFF

2010-10-18T04:02:00.000-07:00

Que se passera t -il si les cellules microgalactiques
commencent à tomber du ciel,
envahissant nos villes, nos jardins, nos turbines, nos machines ?
Qui aura raison, ou tort, de se défendre contre cette invasion céleste?

KLIK and REKLIK

JAVA

Perfection

2010-10-14T09:24:00.001-07:00

20. Comment elle est utile,
la silence d'euphories inexprimées qui habite les gens parfaits:
Comme un mur de la cachette qui protège mes hontes.

Une autobiographie aléatoire de Georgette Pelletier

2010-10-08T06:19:00.000-07:00

Je suis née à Sarajevo, la capitale d'une des républiques socialistes de l'ancienne Fédération yougoslave.
Au départ, inspirée par la rubrique pour les petits stylistes «Cicin kutak» du magazine hebdomadaire dédié aux enfants: «Politikin Zabavnik», j'ai remplacé mon rêve, celui que j'ai partagé avec toute ma génération, de devenir une astronaute, par un autre, être une styliste- et vivre en Occident.
Au cours de mon éducation au Lycée des Arts Appliqués de Sarajevo, où j' apprenais à coudre et à créer des collections de mode, ainsi qu'à les présenter lors de défilés de mode, sous l'oeil et la direction de la vénérable professeur Verica Antunovic- malgré la troisième place que j'ai gagné au Concours des jeunes créateurs de mode de l'hebdomadaire croate «Svijet «, et mes présentations pour la Foire de mode d'automne à Belgrade des années 1986, 1987, 1988-, la véritable joie de création, je la connaissais seulement en peignant mes planches, et en imaginant des modèles qui ne pourraient, en aucun cas, être réalisables.
Alors, après avoir décroché mon Bac j'ai abandonné les Arts Appliqués, et je me suis inscrite à l' Académie des Beaux Arts de l' Université de Sarajevo.
Dans cette institution, traditionnellement portée sur la rigueur de la technique, j'ai étudié le dessin de modèle vivant dans la classe de Nusret Pasic-Paja, la technologie de la peinture avec Metka Krajger, la gravure avec Petar Waldeg, ainsi que l'anatomie plastique, la théorie de forme, la psychologie de la créativité et enfin la technologie de la mosaïque et de la peinture murale.
Les cours de Petar Waldeg étaient si enrichissants et productifs que j'avais commencé à préparer, avec lui, la première exposition de mes premières gravures sur lino dans la galerie Zvono.
Mais à ce moment là, au début du mois d'avril 1992, ma ville a du se replier sous les terribles nuages noirs, ce qui nous a tous projetés quelque part, loin de la ville ou loin d'une vie humaine.
Je me suis retrouvée saine et sauve, mais sans passeport, à Novi Sad, la capitale de la province du nord de la Serbie, où j'ai réussi à terminer mes études de gravure.
Pendant les six ans qu'à duré mon séjour dans ce pays, j'ai réalisé une grande série de dessins à l'encre de Chine, et de gravures; que j'ai nommée «Necropolis», et que j'ai perdue dans un rocambolesque cambriolage de voiture au cours de l'été 2002, - ce travail était à Sarajevo dans le coffre de la voiture qui devait me le ramener en France,- et j'ai commencé ma grande série de peintures - collages «Invasions des cellules microgalactiques sur les jardins de Sémiramis» , qui a eu plus de chance car je l'avais apporté avec moi à Toulouse, où je me suis exilée au cours de l’année 2000.
La première période de mon existence en Midi Pyrénées a été marqué par le démarches en vue de l'obtention de l'asile politique, et de ce fait, par une certitude que le monde trouble des Balkans est assez loin pour, enfin, pouvoir le peindre et le décrire sans le craindre.
J'ai réalisé, dans mon atelier toulousain des compositions en acrylique et en collage, sur papier grand format, qui, en s'empreignant de la couleur et de la lumière vive de sud exprimaient, en même temps, mon désarroi tout bosniaque.
Je dois avouer que, durant cette période, je ne cherchais pas à m'exposer au regard du public.
Habitée par une envie profonde d’anonymat et de refuge, loin du combat professionnel, je me suis reposée de mon impuissance guerrière, en peignant les «Apocalypses» et les «Invasions des cellules microgalactiques».
La perte de mon travail estudiantin, lors de ce vol à Sarajevo, a bouleversé ma conviction du bon sens de la pratique picturale -car trop matérielle, elle était aussi trop fragile- et, ainsi poussée par les vents du doute, de la curiosité et de la recherche (vaine) de l’immortalité, je me suis jetée dans la vague envahissante du monde de l'informatique.
Au départ, j'ai réalisé avec Photoshop des peintures numériques qui suivaient l'imaginaire de mes collages sur papiers; puis, en allant plus en plus loin de la logique numérique, j'ai fini par m'aventurer dans la programmation, et enfin, poussée par cette nouvelle confiance en moi- que je venais d' acquérir grâce à cette revigoration numérique et inattendu de mes cellules cérébrales-, j'ai eu la joie de m'installer à Paris, pour pouvoir continuer ma recherche du sens dans les concepts de l'aléatoire et du ringard.
C'est à dire:
A Paris, j'ai pris la nationalité française. Lors de la longue et épuisante procédure de ma naturalisation, j'ai été confrontée à un choix : franciser mon nom ou pas. En traduisant très librement mon nom de famille Lopatic - qui signifie: la pelle, et qui démontre sans laisser de place au doute les origines paysannes de ma famille- j'obtenais un nom francisé: Pelletier.
En pensant à une poupée d'enfance, j'ai rajouté une version française de son prénom au nom Pelletier et j'ai obtenu mon alias: Georgette Pelletier.
Mes amis m’ayant fait remarquer que ce nom n’était pas au goût actuel car il convenait plus à une très vieille dame qu’à une artiste contemporaine; et donc, attachée aux valeurs de notre société moderne, j'ai du l’abandonner et garder mon vieux patronyme slavo-paysano-chretien, pour mes papiers d’identité.
Mais, pour créer une identité sur la Toile, son choix s'imposait comme une évidence.
Je me suis nommée Georgette Pelletier, car je l'avais remarqué: à la force d'une vitesse époustouflante dans laquelle se développent les nouvelles technologies, Internet et ses arts émergents, chaque essai de rendre un projet sur le web beau et actuel, par la nouveauté et la fraicheur de son aspect visuel, se retournait contre lui, en le rendant après peu de temps, « very » ringard.
Le concept de l’aléatoire que j’ai exploité dans des projets web comme « Traversée de Georgette Pelletier » ou » Word of talkativ amnesiac » m'est venu suite à mon émerveillement après la découverte- cas classique chez les programmeurs novices- de la réponse aléatoire qu'un ordinateur peut donner si on lui pose, sans arrêt, la question: peux-tu me donner un chiffre, n'importe quel, entre 0 et 1000?
J'ai suivi ce chemin de l’aléatoire pendant quelques temps, ce qui, en revanche, m'a amené vers la découverte d'une certaine poétique du code.
Et justement, dans cette exploitation de la poésie électronique, de l'imprévu d'une réponse aléatoire, je me suis rappelée la poésie Dada: mots choisis, au hasard, dans un dictionnaire, dans un prospectus ou dans une lettre d'ami, comme les pièces d'un puzzle, éparpillées, et sans ordre, qui retrouvent leurs sens, multiples et aléatoires, grâce au regard et selon le vécu du lecteur.
En ce moment, je suis ce chemin de papier, avec des photos que je déchire et recolle sur les compositions réalisées en technique mixte: acrylique, crayons, encre de Chine, charbon, feutre, lettraset...
Dans cette exploration, entre deux molécules écrasées, masses inconnaissables et abstraites présagent les apparences réelles: paysage fantastique, famille déchirée, spectre de métaphysique retrouvé.
Ce collage me permet de décrire au plus près les deux faces de la réalité recollée d'une exilée qui, comme un artiste préhistorique descendant dans l’obscurité pour chasser les démons de l'angoisse découvre l'immense joie de l'enfant qui s'adonne à l' exploration des labyrinthes.

JUDIKAËL on line

2010-10-03T06:41:00.000-07:00

KLIK

Imaginaire

2010-09-25T04:35:00.001-07:00

21. Comment choisir?
entre
une belle nuit d'amitié retrouvée
qui mourra au petit matin
et
un grand esprit de l' homme
qui est pourtant mort au combat
contre un ennemie imaginaire.

Distance

2010-08-19T06:32:00.000-07:00

Noire immensité d'attente.

Première instant d'un nouvel espoir.

Comme une voix

M'envoute dans la douceur de sa gravité.

KLIK

25

2010-08-17T05:31:00.000-07:00

25. S' approcher et envahir:

La lumière familiale, comme une prière pour un doux sommeil,

s'étend sur les bords proches de la réalité mensongère.

Paysans sont gardiens de la terre,

avec une vue limitée par, et sur, les frontières de leur propriété.

Lettre d'Itaka

2010-07-29T03:05:00.000-07:00

Vertige de sud,
à travers d'un chant brulant.
Un homme écoute la traversée
des boulevards impatients.

KLIK

Voie

2010-06-25T09:16:00.000-07:00

Lettre à l'amitié perdue:
Je me suis égarée dans une étroite intimité, en suivant une étoile sans ciel.

KLIK

Jerusalem en Europe

2010-06-19T06:56:00.001-07:00

Comment il est difficile de répondre à cette question ordinaire: de quelle origine es-tu?, quand Toi, tu es né et grandi dans une famille des chrétiens orthodoxes, en plein quartier juif d'une ville majoritairement musulmane, au coeur d'un pays tolérant d'ancien bloc communiste.

J'ai toutes les origines. Je suis née à l'ombre rouge d'une étoile mourante.

O sultanski dvoru moj

2010-05-08T04:01:00.000-07:00

Dans la maison de mes parents en Bosnie, j'ai trouvé mon vieux carnet de poésie. Je l'avais sur moi pendant mon première voyage à Sarajevo une année lointaine 1996, juste après la guerre.
La ville sentait encore la poudre, il y avait en peu partout des morceaux des obus, le couvre feu enflammait la ville vers 21 heure.... Jasna, mon amie de lycée a survecu, et moi qui était devenue une réfugiée, je suis retournée voir, sentir, pleurer et prendre conscience, pour toujours.

Prisebnik

Crna kugla zrakom leti

nosi zvizduk u daljinu.

Komadi zida otpadaju

moje ime davno proslo

golubji izmet

pada niz staklo.

Moje knjige, slike, ploce

moja sestra, mama, tata

gledaju me

sa tudjih polica.

Mjesec zlatni iznad grada

Plavom svilom nebo sija.

Sumrak gradski mracnog hlada

zvjezda mnoga na tlo pala

Ja sam sama na most stala.

Suncem lijecim

svoje rane,

Suncem brojim

svoje dane.

Suncem i Mjesecom

Po krovu je hodala macka

Ja sam bdila.

Cula sam zvukove grada.

Pjesmu sa visine

Rjeci iz daljine

a gore visoko

ptice su slobodno pjevale.

Kuci moram ici

Otac moj mi kaze.

Kuci moras doci.

A kuce nemamo ni otac ni ja.

Bjela gora nebo plavo

sunca iskra na mom celu.

Vjetar hita, kosu nosim

visoko ja k hladnom

Bjelo ledi zrak u grlu

Pamuk polje u visinu

Kugla crna pravo hita

u nebo ka boljem

Pjesak leti, vrijeme stoji

tople kise ispiraju

sve nase greske

Kamen hladan stoji, ceka

neka nova pokoljenja

Zaustim pa stanem

krenem pa zapnem

sanjam da letim

pa padnem.

I sve ispocetka.

Miris bora, zemlja topla

miris gljiva, miris panja

miris sunca, vode,

miris sestre, kuce nase

miris srca, stjene,sume

miris krvi moje.

Kamenje staro

starodrevni lik

stare mi zile

Stara mi krv

stara sam kao stari most

stara sam kao u grobu kost

Ide vranac.

Nebom leti zelenijem

Polje plavo

sa izvora voda

Sestra i ja sjedimo

mirise na sumu

Sestra i ja se smijemo

mirise na mamu

Zamrznut mi osmeh

mozak na biciklu

jurim putem ravnim

ispod crne zice.

Oblaci crveni i musice let

kaplja s lica

nosim korjenje kupusa

na ledjima niz put

vuk me prati

U zubima mu ruzicasti cvjet.

Vuk na pragu

medeno mu ime

covjek na drumu

teske cizme

ide vojska

nebrojena,

vuk na pragu.

Sarajevo

Zamakao grad

Dan kroz njega gleda

Listove knjiga

Vjetar nosi jak

Na Jekovcu

Crna macka malog grada

toplo tjelo svjetlo prede

u tisini, u daljini

tri zene tri vjere

tri covjeka tri svijeta

stoje sami

zagledani u to cudo

Na Kovacima

Na brdu sivom

Kamen mnogi zastao je

Lisce palo,vlazan zrak

Cigareta, suva zemlja

ja i ona, sjedimo.

U tisini, proci ce

moja pjesma, moj znak

moja ruka, moj glas

tisina je gusta magla

preko stjene, brda, sume

tisina je noz sto sjakti

preko tebe, preko mene.

Voda sitna s neba pada

preko mene preko grada

preko zena, preko djece

preko bola, preko groba

kisa pada, stojim sama

na sokaku svom.

Ruza u betonu

cvjet u sred druma

uho na hladnom asfaltu, krv se grusa

Sunce toplo sija

proljece je

april juni maj

Bez zraka bez krvi

setam gradom obraz

bjeli svoj

Ljudi, zene, neka lica

gledaju me.

Ja sam sama

Pricam dugo

Pricam pricu o tebi.

A ti sjedis u dolini

Dalek i kisan,

O sultanski dvoru moj.

Pjevam tiho u hladu

pod kruskom

Nosim stap tanki dugi

Zemlja mi mirise na pretke.

Zeleni je maj prosao.

ko dlanom o dlan

Automobil bjeli,

u njem stranac crn.

Plavi ekran, slika.

Sve je samo san.

Sam cepres

vrelim poljem hladi.

Zuto zito crven mak

nebo plavo, covjek siv toplo sunce

cempres sam.

Na zelenom polju

procvjetao put

u crvenoj sobi

umro leptir zut

Kao od stakla odraz

Kao od pjeska kulu

Tisina nas progutala.

Kad bi sekund dugo bio

kao osmjeh sto ostane

sve bi lako moglo stati

u rjeci te nedostatne.

Zutim ciglama put mi poplocan.

Sa visina bjelo nebo

mene gleda

Idem, pjevam, smijem se

ponekad me sudbina iznenadi

Ponekad ja nju.

Jos nisam nasla ono

sto sam trazila

Putujem i dalje, ali

neki tanki konci

me cuvaju

da ne odem daleko.

Sjeti se crvenog sunca, jagoda i oblaka

sjeti se trave visoke

i mene koja sam daleko.

Bisous de Bosnie

2010-04-14T05:45:00.000-07:00

Bien entendu

2010-03-23T03:26:00.000-07:00

a. Détachez-moi de ce bonheur pathétique qui rempli ma gorge aux éclats déployées,
En un instant de moralité irréprochable
Par un air de famille.

b. Entourez ma joie d'enfant par un éclat pathétique du bonheur familial.
Je viendrai plus tard vous rendre la grâce par le temps qui court en solitaire.
Je regrette de ne pas être une jolie personne,
Moralement irréprochable.

c. Un baiser doux sous l'abri de bus,
Un après midi de dimanche digne de pluie
M'apprend que je ne suis pas moralement irréprochable.

Bien aimée

2010-03-16T03:33:00.000-07:00

72. Trop de mots, trop de mots marchent,

sans queue, ni tête

dans cette ville bien aimée de mensonge en lumière.

Prenons les par la faiblesse.

Jamais et toujours

2010-02-24T06:24:00.000-08:00

L'homme est jamais là où il voudrait être.

La chance est toujours à coté: visible, palpable, imaginable- toujours à la portée de notre imagination dont bonheur est un produit. Une espérance plus que la réalité.

Pèlerinage

2010-02-24T06:20:00.001-08:00

11. Ma poésie caressée par ses allures vulgaires

a retrouvé sa clarté et sa loyauté,
devant huit femmes aux foulards noirs.

Gloire

2010-02-04T07:16:00.000-08:00

Je jure: effondrement du temps perdu, comme un galop en flagrant délit creuse une entaille dans ma douce et pure loyauté.

Salir une source de bonheur par un déchainement de médisance n'importe la célébrité que aux hommes en dégel.

Gloire, qui vacille en l' impureté et en l' injustice classe les hommes viriles parmi les faibles.

Once upon a time, when i was Punk

2010-01-28T11:40:00.000-08:00

KLIK

La belle vie

2010-01-20T05:28:00.000-08:00

06. La belle vie n'est pas une vie protégée de la pluie et de la tempête excitante.
Une belle vie est comme ces visages ravagés par le vent et le sel du marins attendus trop longtemps au port.

La cour

2010-01-19T06:09:00.001-08:00

Une terreur intempestive, comme un ouragan au cœur du désert, s'abat sur mes veines.

Tel une poupée - accrochée aux quatre ficelles, les yeux bandés - je me suis laissé entraîner, par la petite porte, dans un théâtre d'ombres.

J'ai découvert un deuxième visage, sordide et répugnant, de ma patrie d'accueil: en forme d'un beau parleur au bon goût hédoniste, un véritable fasciste m'a fait la cour.

Guerriers

2010-01-06T08:02:00.001-08:00

En temps de paradoxe, une infinité ardente fait rêver les guerriers impuissants: ah, oh, ah!

klik

Volonté

2009-12-29T06:01:00.000-08:00

7. Succomber à l'emprise de la perfection inaccessible n'est pas un ordre
mais une volonté
des gens soudés par la crainte et le désespoir,
qui tournent les yeux vers un ciel
bleu,
calme
et inatteignable.

Sanctuaire d'âmes résolus

2009-12-22T05:49:00.000-08:00

Une légende a laissé paraître la grâce d' alchimie, sur le seuil de Sanctuaire de l' âme résolue, un matin enneigé.

Perdu dans les couloir obscure de la méfiance stérile je suis devenue une aventurière, folle de rage.

Mignuti okom starim jaranima

2009-12-17T09:41:00.000-08:00

Lettre au journal intime

2009-12-05T06:54:00.000-08:00

Lettre au journal intime:

1. Accroche la vie et reste vaste, comme un chantier en temps réel.

2. Laisse tomber la liesse dans un cercueil abandonné d'écrivains célèbres.

....................................K..........................................................

04. Prosternée devant une étoile ardente

attachée à un baiser mourant

ma chance vie seule

au fond d'un puits des plagiats macabres.

Axe

2009-10-27T09:36:00.001-07:00

Il m'est arrivé une chose extraordinaire, lors de la première décennie de mon exile.
En essayant de m'approcher au plus près de ma nouvelle condition -pour me sentir moins étrange et moins méritante des regards méfiants- je me suis tellement éloignée de mon axe original que, grâce a la loi de cyclicité d'univers, j'ai fini par me retrouver comme sur mon point de départ: seule, lassée et illuminée d'un espoir irrationnel.

Vertu

2009-09-29T01:38:00.001-07:00

Chevauchez la vertu.
Vents violents remplaceront
vos heures inconsolés
par des victoires sans fin et par les sources pleins de vide.
Contentez vous de peu
sans garder beaucoup.
Donnez le à votre dissemblable.

Lourds pertes s' arrêtent â coté de la bonne réputation.

A à la française

2009-09-07T00:52:00.000-07:00

Proximité d'une chance

inattendu

me rend aveugle

de possibilités.

Promesse en dentelle,

attente charnelle

me puise

et aiguise,

au sommet de la conversation à deux.

Amnesiac revisited

2009-07-26T04:09:00.000-07:00

KLIK

Piège pour pionnier

2009-07-19T11:38:00.000-07:00

J'adore!

http://www.klopkazapionira.net/

coquelicot mutiné

2009-07-13T09:44:00.000-07:00

83. Qu'en dira -T-on, mon tonton, car je connais pas le bon-ton, au quotidien abêti?!

84. Cet equilibre entre la neige et la farine, la parole et le poison, l'ame et l'ordinateur se glisse et m'enlise, plus en plus dans la profondeur de sable francais.

85. Civilise-moi, martele ma fierte de singe, beau et sauvage , qui devant les cameras torrides de tes poussins en mal de contenu, se répand comme un champ des coquelicots mutinés.

klik

Mâitre

2009-06-30T12:52:00.000-07:00

Une attente irreversible m'accroche

à l'homme au regard mûr.

Celui qui apprend mon souffle lumineux,

comme un lampion

qui eclaire

la lune

KLIK

définir et résumer

2009-05-27T12:33:00.000-07:00

Pour définir:

restons ensemble,

oh beaux cèdres des jardins publics,

que j'embrasse

avec l'ardeur des klaxons fuyants

Pour résumer:

provenant des entrailles turbulentes,

une écaille rougis- scintillante dans l'eau.

Une tasse de saké chaud,

Un air japonais.

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Souffle

2009-05-22T11:46:00.000-07:00

Une image sifflotante:

nymphe aux nageoires emprisonées par un regard du taureau fortrait,

comme une méduse sans tentacule,

se prosterne

sous le souffle de l'animal répugnant.

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Lune perdue

2009-05-18T17:43:00.001-07:00

Sous l’effet d’un vieux frissonnement, enfouis dans les souvenirs infantiles

vos amours feront une tonnerre sacrée pour admirer les cèdres qui cernent vos pensées en ruine.

Cependant,

dès qu’ils sortent de leurs décombres, l’air frais les régénéra.

La nuit sans sommeil se mettra à chanter, avec les oiseaux de matin,
si la lune,

bien loin de détester les joies primitives ferra la distraction,

la consolation pale,

des amants épuisés.

KLIK

2009-05-11T12:37:00.000-07:00

Vielles audio cassettes: 90's en Yougoslavie

klick me hard

poisson d'avril

2009-04-07T12:59:00.000-07:00

Scellée à vie par l'absence, accrochée au papier comme à la vie:

une libellule rare est devenue

un poisson d'avril

âme grave

2009-04-01T03:02:00.000-07:00

Aujourd'hui, ma famille déchirée par la douleur, comme un corps qui a perdu un membre, se replie sur soi. Dans une transe collective, qui permet aux vivants de supporter la douleur de cette amputation, ils se libèrent de la tristesse. Mon oncle qui s'appelait Âme ne vit plus sur terre, mais il rentre dedans.

Et moi. Comme une particule libre qui flotte sans attache dans un air stérile et défendu par les lois strictes de la logique cartésienne, je me suis protégée des émotions fortes par un exil.
Éloignée de ce grand corps original, la particule libre est sceller à vie par son absence.

"Words of a talkative amnesiac" in words

2009-03-23T14:36:00.000-07:00

-short story of a bosnian citizen-
by Aleksandra Lopatic
translation Anna Knight

I am just another one of Tito’s former pioneers to whom the school mistress, with her back covered by a long fur coat, would say:“It is obvious that God doesn’t exist because nobody has ever seen him, that religion is the opium of the people invented by the dominant classes with a view to domination and that the people are poppy flowers who embellish our wheat fields with the redness of their blood.”
She also said that to be someone good is to be like a pioneer: Honest, Constant, Faithful, Courageous, Sincere, Diligent.
I grew up in the seventies: Bazooka chewing gum, rock, punk, anti-fascist chants that I recited in the concert hall of my primary school; and dreams of living in the West and becoming a rock star in London or, if nothing else, at least like Christiane F, a junkie in Berlin.
In the eighties I went to high school.
One day, during the quarter hour lunch break following art history class, I went into the neighbouring orthodox Church, to look at the famous iconostasis that had been mentioned during my class, but the pope threw me out because of my hamburger, which was not only forbidden fruit, but was also dripping ketchup on the holy ground.
We had both been visibly shocked.
At this moment, I understood that the popes didn’t know what a quarter hour lunch break was.
It was the end of my interest in iconostasis.
However, during this time this interest grew in the pure air of the Balkans and swelled with the speed of the trucks filled with bananas and weapons which drove on the Zagreb – Belgrade highway.
When I started my studies, I didn’t know that I was going to stay in my university for only two years, so I spent a lot of time in the university café.
One day, at the start of the nineties, I asked a student who came from one of the African countries that were called, at the time, ‘fraternal African countries’: “Is the sun in you country really as big and red as we see on the TV, in the series ‘Survival’?”
-Yes, it is big and beautiful, the sun in my country. It is like this table covered in red skaï which we drink our espressos on before and after classes, but the skin of the people is painted black!,

-You are lucky to have a white skin, he told me, sipping his coffee and continued: your country is free; you are a free people because you don’t need authorisation from anyone to be able to travel. You understand?......

I continued my studies in the “former so-called Yugoslavia”, as was said at the time, that I had left a year or two before it became definitively “the former”, in order to become Serbia and Montenegro: where I haven’t set foot since Russia arrived and Montenegro and Kosovo left.
The city where I finished my studies is called Novi Sad.
I remember that at the start of the nineties, to be Bosnian in this city known as the ‘Athens of Serbia’, often signified being an unread specimen from a mountain race who didn’t know what a fork was, but certainly knew a knife.
“Wait… you’re Sarajevoean(Sarajevcanka)! Who would believe it? You’re dressed normally, you speak normally,” a rocker with long, dirty hair said to me, leaning on the counter of one of these sacred sites of the former alternative culture which today, replaced by I-don’t-know-what -- we can now only see such places on the group photos dedicated to them on Facebook. He rolled a ciggie with Herzegovinian tobacco, nodding his head to the rhythm of “Disciplina Kicme”.
So, I spoke Serbian. I used their Northern dialect as if it had come to me with mother’s milk. Once a month I received humanitarian aid packages from the Red Cross. I regularly spat the name of the mother of Sloba, of his wife and son Marko, and I hit pans when air-raid time came.

“What are you complaining about? We had to eat the bark from trees!”

As a teacher, newly graduated, I worked in the primary school of a remote village far away from the inhabited roads of the dry plain of this northern province, Vojvodine.
Mosorin Village: the birth place of the first Serbian writer, Isidora Sekulic.
I taught art to the peasant children.
I recall their broken, thin knees, their stitched clothing, their shaven heads and their thin little whips, which they shook in the air, whistling. It was as though they were directing a philharmonic orchestra when they passed the herds of enormous black pigs or the immense formations of white geese on the dusty roads of this Central European village. Today, under the artificial lights of the French capital, it retains my hope and faith in the purity of the human soul – no joke.

At the end of the nineties, I saw the surface of the Danube covered in big military barges headed for Kosovo, without anyone speaking about this. So one fine autumn day I returned to live in Bosnia.
I stayed there for a year and a half of solitude, sadness and observation of the life of a community of chickens living in a chicken coop next to another chicken coop, where my parents were housed as refugees since the start of the ordeal.
Neither of the two entities on offer suited me, so, like most of the pioneers, I left the Balkans.
“I’ll send you a postcard from an African country, Safari! Goodbye, cockroaches!”
I said from behind a little round window and did up my seatbelt.
So, I fled the Serbs, Croats, Bosnians, turbo folklore, turbo house, turbo swollen brain by turbo plastic flowers.
I fled the heroes, victims, torturers, Mafioso, drug addicts, suicide-victim friends, Russian whores, American soldiers and the contempt of my surviving friends…
I fled my mother in tears who had a dream: that I marry an Orthodox man; Oh, my God, you are so sexy!
I fled my guilt.
The plane landed in the sunny south of France, in a pink, medieval city, well known and appreciated throughout the world for its charm, its happy, jovial atmosphere and succulent cuisine. It welcomed me warmly with a glass of red wine, saying: “Oh, bitter soul of a faithful pioneer, welcome!”

“Lucky you!”

After 6 years of a slow life and with one sole clear thought guiding me towards lawfully obtaining a passport from the old whore that is the French former empire, I abandoned my language, my Slav soul and the spirit of the people to whom I belonged, without knowing what name to give them.
When I realised that I had forgotten the old truths of popular dictums and that I was re-learning them like new knowledge, in the linguistic form of a psychology magazine for the “petite bourgeoisie” - I understood then, in a fit, how far I had strayed.

Com’ on!

I thought for a long time, in the shade of palm trees, feeding on cuisses de canard à l'orange which almost completely erased the sombre memories of the conserved pâtés donated by the Red Cross :
“Who am I ? What is my country of origin? What is my mother language called? To what people do I belong?”
But little by little, the complicated identity complex of a pioneer faded when faced with numerous local problems.
After my first period of ecstasy in front of the capitalist choice of fruit yoghurts, instant mash, and synthetic T-shirts ordered from big catalogues, a second period came, marked by a new consciousness and general coldness towards the consumer hysteria of western workers, in the afternoon hours of Saturdays, rarely free.
Some of my friends’ parents were the featherweight category in relaxed communication.
They are the ones who crossed the former Yugoslavia with their backpacks, remembered Tito with a nostalgic smile, spoke of his youth, of Trotsky, Bakunin, Makavejev with a psychedelic glint in their eyes.
These people, their children, bosses, neighbours and all the French people who, crushed by the weight of inequality, failed revolutions and the constant struggle for success, power, money, glory, artist status, or the flight from native provinces to the lights of their capital, so prettily presented in Hollywood films – they have displaced my dull question of national identity towards another level, a social one.

Today I live in Paris where I develop the only identity left to me: an artistic one.
I say this in great confidentiality, as, like all Parisians, I preserve myself (may God preserve me) from all forms of ostensible pretension.
I also live in a cupboard where I freely breathe in mouldy air. I force myself to appear like the others. It isn’t good to distinguish oneself too much from others. It is important to survive - and the sun here isn’t as big as in the series “Survival”.
There are too many of us and the piece of cheese is too small. A bit of moist cardboard is also very good, to nibble on, when you can find it.
They say that the economic crisis will be long and painful. There will be less and less cheese. Only those who are closest to the exit, near the surface, will be able to smell and taste it.
The rest of us, gnawing at the pipes and the moist cardboard, are raging with hunger, tiredness, noise and lost dreams.
There are more and more of us. There are so many of us that we are starting to bite and eat one another.
Our long grey tails are dragging along the dirty ground, while our millions of little throats let out a strident cry together, piercing the stuffy air, towards the ceilings of our sewers: Long live light. Long live cheese.

Words of a talkative amnesiac in image

2009-03-08T04:36:00.000-07:00

KLIK

avant de clicker, installez JavaPlugIn, svp!

java needed: JAVA PLUG IN is here

C'est un Applet Java- built in Processing- qui génère aléatoirement 31 dessins en format .gif, un « headliner » contenant les textes de mon cahier de poésie, »Manuel des insouciants perdus » et une petite animation en Processing que j'ai nommé « the runner ».

Il suffit de mouvoir et de cliquer la souris au dessus de l'animation.

Si vous vous arrêtez pour lire les textes, dans la bar défilante (headliner), runner va continuer sa course seul et va remplir les cases des pixels vides.

Ce travail était originalement conçu pour une installation, que j'ai exposé lors de la manifestation ONE, à Vienne, Autriche, ayant comme thème » Citoyen de Bosnie et Herzégovine ». klik

La territoire de l'ancien fédération yougoslave, aujourd'hui morcelé par nombreuses lignes de séparations et distinctions absurdes- unes plus ridicules que l'autre- est un lieu où il n'existe pas une verité universelle: ici il n'est jamais possible à se faire aimer et comprendre par tout le monde.

Chaque prise de position met l'individu en face d'une autre, méprisante.

Les positions balkaniques sont éphémères et impulsives, au gré de leurs dictatures, invasions, occupations, libérations.

Les symboles se succèdent, avec toujours la même ferveur coloriste: étoiles rouges, aigles blanc, rouges, noires, iris dorée... Nouvelles hystéries collective remplacent rapidement les anciennes-de communisme au monothéisme- comme des affiches culturelles d'un pays plus paisible dans son intérieur et moins docile aux empires avoisinantes.

Mon idée, dans ce travail était de démontrer cette instabilité d'opinion, influancibilité de spectateur.

Chaque image est remplaçable par une autres- dans un contexte imprévisible et aléatoire-, qui soumise au passage continuelle de temps- the runner- ne laisse pas la place à la contemplation d'une image fixe et stable. Cohérence entre le textes qui défile en bas et l'image que se interposent est aléatoire aussi. Sur un clic, nos symboles changent mais headliner, au bas de nos écrans, raconte encore et toujours le même histoire.

Build your city

2009-01-27T06:22:00.000-08:00

KLIK KLIK KLIK

Que se passera t -il si les cellules microgalactiques commencent à tomber du ciel,envahissant nos villes, nos jardins, nos turbines, nos machines ?

Qui aura raison ou tort de se défendre contre cette invasion céleste?

Dans les jardins d'une reine fragile ces plantes maléfiques avaient pris le pouvoir.

Comme elles étaient belles au coucher du soleil quand elles ouvraient des milliers de petits pétales sur leurs fleurs bleues et vertes, laissant ainsi leur pollen s'échapper et contaminer toute la ville.

Comme le silence était doux et caressant quand les premières bulles apparaissaient dans le ciel nocturne.

D'abord elles flottaient longtemps entre les nuages puis les bulles commençaient à tomber dans un silence hésitant.

En arrivant au sol elles devenaient lourdes de tristesse. Leurs chagrin les avait rendu saignants.

Leurs âmes faisant une ombre glacée au-dessus des paysages ouvraient le feu de la vengeance, une caresse de mépris sur les plantes maléfiques.

Comme ces plantes frissonnaient sous les coups de la tempête spatiale, comme était éblouissante la beauté de leur fragilité.

Les grues se tordent.

Le ciel brûle.

Les âmes se déplacent en silence.

Oh, mon bien aimé, mon cher roi, laissez grandir pour moi, sur les collines de votre pays, un jardin.

Le soleil le caressera, la pluie l'arrosera.

La mélodie de ses fleurs me rappellera au doux ciel de mon enfance.

Après la pluie, les caresses de son odeur me feront revivre la voix de ma mère.

Le ciel se tord.

Les grues brûlent.

Dans l'espace sec et à travers un souvenir égaré. Mon ombre s'est glacée.

Lettre au thérapeute

2009-01-15T03:46:00.000-08:00

Ils doivent faire une drôle de tête,
mes rêves,
quand on les sauve des oubliettes.

o
u
b
l
i
e
t
t
e
s

Bonne année 2009

2009-01-04T12:28:00.001-08:00

aux Amnesiques bavards

2008-11-14T06:24:00.001-08:00

48. Quand vous apprenez que mal est venu, vous saurez ce que vous devrez faire
-détacher la paix de son air bleu,
-mendier les malices en rubis,
-accuser de mythomanie un amnésique bavard,
et purifier vos chambres froides de maitre avec la pudeur brutale des esclaves.

49. On vous remercia pour vos difficultés d'enchantement naturelle!
Elles aident à la neige de tomber après une vie de sécheresse.

50. Pâleur madrée d'un ange malfamé ferra la plume de mon sommeil
si je lève les yeux vers ce ciel sans étoiles.
Pourtant, je le ferrai pas.

51. Je me suis égarée dans une étroite intimité
en suivant les étoiles sans ciel.

52. Parfois vous aussi, vous aurez la honte de vous même.
Mais réduire le doute de la honte serra équivoque
au glissement silencieux des serpents: délicat et raffiné !

KLIK

Bollock is kniting

2008-11-11T02:58:00.000-08:00

Que ça soit un verre
pondu en rêve
où
un rêve de ver
en soie pondue
ce que vous protège de mes sorcelleries originales
sont vos confessions nettoyées dans la pur indifférence...
30 ans est l'age à partir lequel toutes femmes et hommes devient des cons.

KLIK

SAFE DISTANCE

2008-10-26T08:13:00.000-07:00

6. Libérez vous de toutes les exigences de l'attachement affectif
par une mise en distance ou par une mise à nu !

KLIK

MephistopheliqueMent parlant

2008-10-19T11:01:00.001-07:00

Découpe diabolique forge forcement la Lune.

Luminaire nominale,
ton visage morbide mijote ma millième nuit
comme
un souvenir séropositif
sa peau résonne
sous les coups de la tempête
racial

Mephisto, Mephisto- mon menu pour les narines!

klik

Femmes fatales

2008-09-25T04:26:00.001-07:00

KLIK
une animation flash 9 + processing 1.0

Vivement Jeudi

2008-09-04T03:37:00.000-07:00

Je n' ai qu'un Dieu: poulet rôti, avec ses douze patates ravissantes illuminées d'un gras diabolique.
Manuel des insouciants perdu se relève derrière le horizon.

A cloud in trousers

2008-08-27T10:28:00.001-07:00

web stop motion page_ dédiée à la plus célébré poème de grand poète russe Vladimir Vladimirovich Mayakovski- "Nuage en pantalon"
et à ma famille
Rasko Z: la musique
moi: le reste

KLIK

Breaking news

2008-08-19T13:34:00.000-07:00

43. Soixante-huit catastrophes, au réveil d’un martyre moscovite,
seront com-prises pour une drogue douce,
sauf si
le martyre n’a pas un si bel avenir devant lui.

Campagne en feu

2008-08-16T07:19:00.000-07:00

44. Résultat de l’envahissement

de votre source tranquille de l’ennui pétrifiant

par les trains provenant d’ailleurs,

des artifices hasardeux vous mettront en face;

ce qui ferra pour vous d’une révélation

en toute simplicité d'esprit.

45. Cent-mille peut être,

des levés d’artifice

ensanglanteront

les forets de feu de la campagne douce

avant que la dernière ordure humaine n’arrête à réclamer :

un flingue pour éloigner les gitans !

46. Dans la gloire enragée de vos ennuis quotidiens,

mesdames et messieurs,

un infini désespoir des abysses éternels,

vos yeux bleues me montrent.

Manuel des insouciants perdus...IV la suite

2008-08-16T07:14:00.000-07:00

35. Hey guillotiné,
prends ton aise habituelle d’ouverture sereine au pays des snobs !
Je viendrai plus tard te diluer la face cachée dans mon marre quotidien.

36. Singularité de notre société blanchâtre se reposera sur les lois compulsives en mal d’amour jusqu’au ce que un étudiant en pétrochimie ne déclare pas sa panne collatérale.

37. Rustique et lourd est mon souffle brûlé.
Mon mari sourd et non-destiné le remettra à sa place cachée

car il pourra jamais dégommer les songes de ma face tachée.

38. Infaillible indolence du chemins promis

ferra une claque nécessaire à l’entrée au paradis

si l’apatride se laisse habiter par les flammes et les vipères de toutes langues perdues.

39. Instabilité rythmée d’un enfant en péché d’origine

s’incitera plus tard de magnifier la mesure d’une femme fatale

en mal de parole.

40. Imitation sincère d’amitiés perdus,
embrassements verts en conserve,
craques hilarantes du mulet en chaleur,
vacances en feu,
amis en possession :
deviendront vos ennemis ou vos complices,

selon qu’ils nuisent ou qu’ils aident
à l’ascension foudroyante de vos inconvenances réciproques.

41. Si la célébrité expirante remplace la naïveté

des âmes en germes
vous concevriez des mauvaises révolution,
vous fabriqueriez des yeux bleus de la mort en chaîne,
vous machineriez des angoisses éclatées
vous fabulerez des ruptures en mercure et des pondoirs en rêve raté.

42. J’observe
le mépris ulcéreux des porteurs de flammes nobles en cage.
Et je me prohibe
solennellement
de narciser ses bonshommes en combles de ma rage.

Manuel des insouciants perdus...IV

2008-08-16T07:08:00.001-07:00

31. Si toute haine repose sur une joie volée,

il y a peut être au fond de chaque joie

une nouvelle haine offerte.

32. Je suis tombée de ma plus haute folie,

sur le sable

où les femmes aux bras bronzés jouaient avec l’ironie de sort.

Cancre éternel : ma chute a englouti le dommage

dans un fracas de l’applaudissement sourd.

33. Délivrance sèchera vos dix-sept ermites en mal d’intérieur

si vous permettez

à l’ indélébile onctuosité d’un odeur bien aimé vous surprendre par son profil grec.

34. Dans l’archipel de vos contes-tristes,
enfoui dans vos éclats productives;
un endroit d’abord enlaidi par la nostalgie,
ensuite embaumé par le sérieux des gens possessifs,
va vous remettre
lettre par lettre
votre équilibre intestinal.

Summertime FaceBooking

2008-07-24T05:12:00.001-07:00

Manuel des insouciants perdus III

2008-06-14T11:34:00.000-07:00

-chapitre sur les caravanes sérail-

28. L’aspect de ces habitants espiègles
qui laissent-passer
la magnifique innocence des vertèbres cassées,
ma ville natale
n’a jamais arrêté de forligner.

29. Il va falloir,
à cette heure des amitiés flasques,

entourer ses sentiments de toute une nébuleuse d’ombres plastiques
et de rochets craquelés par le mépris,
et être capable de soumettre à la raison
qu’un exilé ne trouvera plus l’amour
de sa ville natale.

30. Parcourir une marée noire en été semble aussi facile comme s’étriquer un petit hoquet en hiver.

31. Si ton portrait proéminent l’importance de tes pieds blancs
tu serra lourd comme le silence
des amis perdus au début d’une guerre civile
et retrouvés deux décennies après
sur le Facebook

Traversée exquise de Georgette Pelletier

2008-06-07T13:47:00.001-07:00

Traversée exquis de Georgette Pelletier est un composé de textes autobiographiques
et d' albums photos;
suivant le programme qui génère aléatoirement différents segments de texte et de photographies
posées sur le serveur, avec chaque nouvelle visite, une nouvelle histoire peut être née.
La vie humaine est comme un chemin qui se dessine au fur et à mesure de rencontres et de séparations.
Quand ce chemin s'appelle Exile chaque nouvel être rencontré est comme un nouveau
décalage qui met la mémoire à l’éprouve.
Un décalage entre ici et là bas, entre eux et nous, entre moi et eux, entre avant et maintenant,
entre les morts et les vivants, entre moi et mes amis, entre moi et ma famille;
entre deux images, entre deux territoires, entre deux siècles, entre deux vies,
entre deux réalités, entre deux syntaxes.
Georgette Pelletier

KLIK

je voudrais remercier à Anne Bliesenick pour la correction de texte

Gunther,mon ami

2008-06-03T14:39:00.000-07:00

KLIK.KLIK.KLIK.KLIK.KLIK.

Nonne en crise d'epilepsie

2008-06-03T14:33:00.000-07:00

Dans la main de sa main gauche luisait un crapaud gonflable.

Dois - je rester ensevelie sous les coups de la tempête spatial ?

Dois - je rester attendre les grues verrières, se disait – elle,

en trémoussant son petit corps sous les vagues déchirantes.

2008-05-27T10:56:00.000-07:00

QUAND JE SERAI GRANDE, JE SERAI UN CÈDRE DU LIBAN.

wysozky on line

2008-05-26T14:02:00.001-07:00

klik

A la recherche désespérée d'une distraction perdue

2008-05-26T13:36:00.001-07:00

La nuit sans sommeil se mettra à chanter

avec les oiseaux du matin

si la Lune

bien loin de détester les joies primitives,

fera une distraction_une consolation pale

des amants épuisés.

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Babelfish Haiku.

2008-05-14T13:39:00.001-07:00

Welcherte darin, im Frühling z
Όποι θα ήτα πεθάνει στιίξεις.
Qué gaímoir emavera.
什麼廢在春天。
Zou welkoijn in lentrven.
Quaasticcebbe di momavera.
什么废是死春天。
Кой отоыл бымеретесной.
Qualeria morer maveras.
どんな無に死ぬことであるか。
Kakv to bieta umriljeće
Whaste woue to die iring
Kakи to билtetmpetoлeћe
Queâceraourtemps.

KINO 1984

2008-05-09T12:30:00.000-07:00

-LE CHOIX –

2008-05-04T03:29:00.000-07:00

basé sur une blague répandu dans la diaspora ex-yougoslave

Une fois lorsque les Dieux marchaient sur la Terre et Anges volaient dans le ciel, me raconta ma meilleure amie d’enfance, lors d’une soirée d’été et autour d’une tasse de café turc, vivait parmi les gens, un homme honnête.

Cet homme avait vécu toute sa vie selon les stricts principes moraux, très probablement dus à la présence des êtres divins qui habitaient le paysage terrestre de l’époque, et grâce à laquelle cet homme honnête, me disait mon amie, était un être, illuminé par la pure bonté.

Malgré la grandeur de son caractère, il acheva sa vie quand une foudre (sans que personne soit prévenu) tomba dans la plus grande proximité de son cheval qui portant son maître s’effondra de stupeur en écrasant celui qui était sincère et fidèle, combien en amitié autant en amour, parait-il.

Nul ne serra étonné de savoir que peu après son enterrement, auquel il participât en observant la foule familiale abasourdie par le deuil de la perte d’un être si précieux, confortablement accroché au plafond, comme en témoignent les survivant, mais personne n’y croit plus, notre homme honnête arriva au paradis.

Paradis !

Ce paradis dont il a rêvé toute sa vie était exactement comme on l’imagine, me répéta deux fois mon amie athéiste, en chuchotant.

L’endroit divin était enrobé d’une lumière douce et agréable. Les oiseaux paradisiaque et les anges vêtus en robes blanches chantèrent joyeusement les délicieuses mélodies qui mettaient notre homme honnête dans un état de gratitude beate. Les feuilles d’arbres étaient honorées par la rosé du matin au soir et leurs fruits, toujours mûrs mais jamais trop, apetissaient l’homme comme jamais il ne l’avait été dans sa vie modeste, me décrivait ma copine avec une fougue baroque en ayant du mal à l’arrêter.

Au paradis, il passa quatre années paisibles. Quatre années il admira la beauté et la tranquillité de l’endroit, quatre années il se félicita d’avoir été sage et patient pendant sa vie terrestre, quatre années il remercia Dieu de sa généreuse récompense.

Mais, l’être humain ne serrait pas humain mais végétal, qu’il soit vivant ou mort si un jour il ne se posait pas une question stupide.

-Comment l’enfer est-il ?- était la question de notre homme honnête.

-Tu peux aller le voir, répondit lui Dieu confortablement assis sur une branche de baobab. Mais, je te donne une autorisation de court séjour. Tu peux y rester seulement 24 heures - continua Dieu, plein de compréhension à cette époque-là pour la curiosité humaine.

Quand bon homme arriva à l’enfer, il s’attendait à tout sauf à ce qui l’attendait là bas.

Les démons en forme des plus jolies femmes jamais vues et toute nues, lui ouvrirent la porte en lui proposant des délicieuses boissons alcoolisées.

L’endroit entier était rempli de gens qui faisaient la fête, dansaient, chantaient, faisaient l’amour dans tout les positions imaginables.

L’alcool coulait à flot et odeur de l’opium remplissait tendrement les narines de l’homme enfin heureux.

Dans toute son existence l’homme honnête n’avait jamais passé de moments aussi emplis de joie et du plaisir, me dit ma copine en retournant sa tasse de café, avec l’espérance que j’allais lui lire l’avenir dans le marc, si l’histoire me plaisait.

Hélas ! 24 heures passèrent vite comme un claquement des doigts et l’homme rentra heureux au paradis.

Au paradis comme d’habitude, la lumière douce et les chants angéliques continuèrent de produire l’atmosphère de paix et de sécurité, délicieux fruits à portée de main continuèrent de rassasier l’homme honnête, mais lui n’était plus heureux. Désormais, une seule pensée habitait son esprit perturbé.

–Comment revenir dans cet endroit magique où il avait connu pour la première fois le goût interdit du plaisir physique?

Apres plusieurs semaines de bouleversement profond il appela Dieu et il lui demanda de lui autoriser un nouveau séjour au pays de la fête.

- Cette fois si tu entre à l’enfer tu vas devoir rester dans cet endroit pour toujours, lui répondit bon Dieu. Alors, mon ami figure toi qu’une bonne réflexion et une bonne analyse de la situation sont plus que bienvenues!

-Que faire, se disait l’homme honnête? Tout est beau au paradis, rien n’y manque, rien n’y est trop. Dans cet endroit irréprochable je me sens enfin en sécurité.

Mais, après que j’ai goûté les délices interdits de l’enfer, un seul sentiment règne dans mon cœur. Ce sentiment insoutenable et renforcé par mon savoir que cette sécurité paradisiaque est éternelle, c’est l’ennui !

L’ennui, comme l’humidité dans certaines maisons qui méticuleusement grignote la santé des gens qui y vivent est plus insupportable quand on sait qu’une fois installé, quoi qu’on fasse, elle reviendra toujours au même endroit.

L’homme honnête décida de partir vivre pour toujours à l’enfer.

Pendant son court voyage, car les deux portes sont l’une à coté de l’autre, il se réjouit d’avance et se félicita pour ce bon choix, tout en rougissant de bonheur et d’excitation.

Quand la porte de l’enfer s’ouvrit, cette fois, c’étaient deux répugnants démons qui attrapèrent l’homme honnête en lui enfonçant leurs ongles pointus dans la chair adoucie par le bienfait de paradis et le jetèrent sur un bûcher.

L’homme paralysé par cette monstrueuse surprise se mit à pleurer et appeler Dieu au secours.

-Qu’ est ce que c’est ça, mon Dieu ? La dernière fois ce n’était pas comme ça, mon Dieu ?

Aide moi, mon Dieu ?

Le ciel orageux de l’enfer se met à trembler et l’homme honnête entendit la voix de celui qu’on nomme Le Tout Puissant.

-Oui, ça fait mal, mon cher petit!

Mais maintenant, tu as enfin appris qu’elle est la différence entre tourisme et émigration !

Ma copine alluma une fausse cigarette américaine achetée au marché noir et son regard traversa le salon pour s’arrêter sur les vieux rideaux en dentelle, derrière lesquels deux fenêtres nous cachaient d’une ville sale et fatiguée.

Sauf que nous, nous n’avions pas le choix.

Manuel d'insouciants perdus-II

2008-05-03T13:27:00.000-07:00

16. Chose triste, que l’impatience puisse être négligente.
Vierge impatiente sous les mur inoccupés de la recul ne s’épanouira que poliment, en faisant morale à la vigueur.

17. Dans cette accablement qui est de se plaire à la candidature frustré de vos exploratoires professionnels vous apprendriez toutes les mines d’un inférieur narcissique.

18. Une araignée rancunière et aveugle, morte après le coup, évoquera- naissance d’une multitude des décalages;
ventre paresseux et silhouette irréprochable- l’élégance d’un affamé serra aperçu par ses semblables avec la même parodie comme les œufs, cassés pour faire plaisir à la tradition.

19. Tout ça doit vous paraitre risible, mais pourtant vous ornerez d’effets solitaires l’univers de vos sanglot pathétique ; et les songes eux mêmes s’intéresseront aux regards d’ Ulysse sur ses compatriotes.

20. Quand aux femmes fatales,

elles ne se libérons pas brutalement des cadavres!
mais formeront une sorte d’utopie mortelle que l’haleine aurait guéri des fascinateurs perplexes,
qui monteront au ciel pour y séduire les vampires en mal d’amour,
à l’image de leurs amants abandonnés.

21. Etranges sont les pleurs des dames distinguées.

Pourtant, si l’on y réfléchit,
ils n’exprimeront rien d’autres que les mensonges constipées,
les récoltes honteuses,
les murmures encadrés à parfaire
et les nécropoles de rêves en dépendance.

Manuel des insouciants perdus

2008-04-25T05:50:00.000-07:00

15 commandements de Georgette Pelletier

1. Ne surveillez jamais quatre-vingt vaches qui battent les ailes
sur les étagères de votre supermarché lugubre.

2. En temps de paradoxe, avec une ardente infinité faites rêver vos guerriers impuissants.

3. Si vous tempérez les douleurs mal assimilées de connaissance,
votre esprit encombré d'un fatras se transformera dans une fatigue pathétique
en être humain; exilé.

4. Un immortel innocent qui mendie les dédicaces adulatrices
ne connaîtra pas le bonheur lâche des rois narcissiques,
mais y contribuera.

5. Il faudra bien laisser moisir le vice d'une innocence perdu,
autrement il ne nourrira pas la puissante inquiétude en liesse des mâles convaincus.

6. Libérez vous de toutes les exigences de l'attachement affectif
par une mise en distance ou par une mise à nu.

7. Chaque appréhension épouvantable découvrira un aspect de la rencontre incessante
entre un diable dévoré par la réponse, et sa grimace.

8. Les inconnus, par votre patience même,
acceptez une saisissante turpitude des amitiés protégés;
craindre sa vocation serra à se refuser la politesse de son semblable qui vous a élevé.

9. Regards ronds sont à authentifier.

10. Termes d'une tumulte, d'une tempête, d'un algorithme:
quantités piétinées se feront sortir de leurs tombeaux rapetissant
pour faire place aux rêves avortés
de leurs parents.

11. Mères de jeune fille suicidée,
gravez sur vos réfrigérateurs les atomes crochus en caramel;
Pourquoi pas moi?

12. Laissez vous prosterner au pieds des femmes vendues;
plus tard au concombre de mer, la méduse confiera son amertume.

13. Certains artistes, soyez les dernières témoins d'une forme de vie
que la mélodrame de vivisection parentale a abandonné;
ainsi que vous y arriverez,
dès que vous vous mêlez en peu, l'époque rongera les affaires qui tournent bien.

14. Si vous touchez:
les courants ombragés,
les appels désarmées,
les mères en pleurs,
les cerveaux pondus
et les libertins en deuil de clémence: vous sentirez un tremblement léger
qui entrera dans la chair et diluera
les ombres de l'insouciance.

15. Dans les regards fortement constitués,
où la rigueur sage de chemin voluptueux n'est que l'Alpha et Omega
de plus beau refuge d'un monstre piétiné,
le cœur serra serré par une horrible digestion.

2008-04-25T04:53:00.000-07:00

Etre et Avoir

2008-03-28T15:53:00.001-07:00

VVVVVVVVVVVVVVVVklikVVVVVVVVVVVVVVVVVV

Tell me how long my train has been gone?

2008-03-28T15:01:00.000-07:00

Tell me how long my train been gone?
I am sitting here and waiting,

On the stone
The train that has been gone

Millions ants running to my veins
Sun is colder than my seat stone
In the middle of this crowd I saw a familiar face.

I am walking alone in the big empty city.
Big hotels standing in front of the photographers .
Men in green waiting to open the shiny cars.
A too made up woman passing the glazed door
I am thinking on the Blade Runner scene.
Fragility.

I am walking alone in the big foreign city that it's suposed to be mine
Thinking about my former lover
Time has gone by his fingers, his mouth, his eyes of green

Young boys doing scate killing themselves
to impressed me
I am the only woman who watching them every day.
Strange woman that draws and write in the middle of a scate parc.
Talking to nobody

Boys try to impressed me.
I went to see a very expensive doctor today.
He wrote a letter to his collegue:

My dear friend,
i send you this lady who approved difficult past and approves difficult present.

Elle porte sur son dos une mythologie nordique, rare et difficile à comprendre.
Son père, beau et grand, était amoureusement tenebreux avec une seule femme.
Comme Mayakovsky, sa mère l'appela Vladimir.
Elle était née sous une étoile rouge.
Née à l'ombre rouge d'une étoile mourante.
Elle est triste et impulsive, comme sa fine graine déshéritée.
La passion est son seul héritage.
Elle est malade.
Elle a besoin de votre aide.

Rakia _understanding people

2008-03-15T11:18:00.000-07:00

Les trois principaux syndromes

- le syndrome de répétition dit aussi de reviviscence: sa présence signe l'état de fatigue post traumatique. L’événement est constamment revécu : le jour, le patient a des flash-back ou encore n’arrive pas à parler d’autre chose. La nuit, il revit les scènes traumatiques à travers des cauchemars .

- le syndrome d’évitement : le sujet fait des efforts importants pour éviter toute pensée, conversations ou situations associés au traumatisme. Ce syndrome d'évitement est associé à une fatigue, une réduction nette des intérêts pour les activités habituelles, un repli sur soi et, au final, des altérations du fonctionnement socio-professionnel ou familial.

- le syndrome d’hypervigilance anxieuse: le sujet reste en état d’alerte permanent. Il n’y a plus de distinction entre les bruits dangereux et les bruits neutres, ce qui entraîne des réactions de sursauts exagérés. Le sujet a l’impression qu’un nouvel événement grave peut arriver à tout instant. Il existe souvent des troubles de la concentration et du sommeil

Bosnia_stop motion

2008-02-09T07:51:00.001-08:00

¤
Je fous
Nous foutons
Je foutais
Je foutrai
Je foutrais
Que je foute
Que nous foutions
Foutant
Foutu
¤
Laissez aller, laissez passer.
S' évaporer, dans les brumes humides d' inconscience,
cette misérable et invincible lueur de la vie.
A quoi ça me mêle?
Dans quoi je me regarde?

Klik

Hello world

2008-02-01T12:59:00.000-08:00

KLIK

Mayor Tom - année 94

2008-01-19T01:06:00.000-08:00

Les jeunes filles en pleurs
fleurent
leurs amis morts.

2008 année érotique

2008-01-05T06:31:00.001-08:00

Frohe Weihnachten und ein gutes neues Jahr 2008!

Photo et video prises lors de l'exposition d'Anish Kapoor à la Haus der Kunst à Munich